Es olvido

Todo empezó con el libro en tu velador. "Obras Completas", de Nicanor Parra. Cada vez te hacías más increíble.

Luego en la radio sonaron los "Chancho", te conté que esa canción era de Don Nica, quedaste anonadado pero con cierta satisfacción. Lo sabíamos ¿lo sabremos ahora? Parece tan irreal estar en la misma sintonía, que da miedo y da risa.

Ante eso recité los primeros versos antipoeticos que se me vinieron a la mente

Juro que no recuerdo ni su nombre,
mas moriré llamandola María,
no por simple capricho de poeta:
por su aspecto de plaza de provincia...

Y no me acordé más. No recordé porque estaba nerviosa, no recordé porque todo es olvido. No recordé, porque quizás en ese momento no quería saber que nosotros también ibamos a ser olvido. No quería darme cuenta, que tarde o temprano, llegaría el día en que teníamos que olvidarnos, lentamente, como a todas las cosas de la vida.

Y hoy, en este día azul de primavera, creo que moriré de poesía. Porque con palabras designamos nuestro camino, y las nuestras -o la ausencia de éstas, o nuestra propia ausencia- nos fueron transformando en esa joven palida y sombría.

Nada es verdad, aquí nada perdura,
ni el color del cristal con que se mira.